entre la x avenida y la y transversal

Me gusta bajarme una estación antes y caminar hasta mi casa.
Quiero hacer un mapa de los lugares que llaman mi atención, pero no sé si tendré el tiempo para hacerlo, hasta ahora esto es lo que tengo recolectado (por favor, desconfíe de mi memoria):

-En la 5ta con la 5ta hay una casa con un dos unicornios en la entrada, apuntando a la puerta.
-En la 2a avenida hay una que está llena de basura, pero tiene una jaula para pájaros y unos versos en un cartel.
-En la 2a transversal hay un hogar de ancianos en el que, a todas las horas que he pasado, suena un tango muy triste.
-En la 2a avenida hay una casa con un jardín precioso.
-Hay muchos edificios en este sector, pero al fin encontré uno en el que me gustaría vivir.
-En la 3a hay una cuadra entera llena de casas abandonadas o en venta.
-En la plaza todavía hay niños y, afortunadamente, son la mayoría.
-Hay negocios realmente antiguos.
-En la 2a o 3a transversal hay un stencil de un niño que se me hace conocido.
-Afuera de una panadería hay un cartel que dice ¿qué es la locura?

Si algún día tiene usted el honor de ser invitado a mi casa un día de sol, encantada le muestro mi barrio, es un bonito lugar para vivir.

-nada, absolutamente nada qué decir.


(-todo, absolutamente todo qué decir, pero sin querer decir nada)

¿Les cuento lo que estoy pensando? (¡No!) Bueno ya, estaba pensando que ahora, justo en este momento me encantaría estar sentada en la azotea del edificio de la primera transversal, ahí, justo en la orilla, no no, no es que tenga intención de tirarme, no, me gustaría sólo sentarme ahí, mirando, moviendo los pies, sintiendo el frío, sí, eso me gustaría, me imagino que allí sentada podría llorar (al fin) a mares, la gente de los edificios pensaría que está lloviendo así que creo que no le darían mayor importancia, además realmente a nadie le preocupa quién está por encima de sus cabezas, o debajo de sus pies, o a su lado incluso y mucho mucho menos si está llorando.

Voy a hablar de la esperanza

Yo no sufro este dolor como César Vallejo. Yo no me duelo ahora como artista, como hombre ni como simple ser vivo siquiera. Yo no sufro este dolor como católico, como mahometano ni como ateo. Hoy sufro solamente. Si no me llamara César Vallejo, también sufriría este mismo dolor. Si no fuese artista, también lo sufriría. Si no fuese católico, ni ateo ni mahometano, también lo sufriría. Hoy sufro desde más abajo. Hoy sufro solamente.
Me duelo ahora sin explicaciones. Mi dolor es tan hondo, que no tuvo ya causa ni carece de causa. ¿Qué sería su causa? ¿Dónde está aquello tan importante, que dejase de ser su causa? Nada es su causa; nada ha podido dejar de ser su causa. ¿A qué ha nacido este dolor, por sí mismo? Mi dolor es del viento del norte y del viento del sur, como esos huevos neutros que algunas aves raras ponen del viento. Si hubiera muerto mi novia, mi dolor sería igual. Si me hubieran cortado el cuello de raíz, mi dolor sería igual. Hoy sufro desde más arriba. Hoy sufro solamente.
Miro el dolor del hambriento y veo que su hambre anda tan lejos de mi sufrimiento, que de quedarme ayuno hasta morir, saldría siempre de mi tumba una brizna de yerba al menos. Lo mismo el enamorado. ¡Qué sangre la suya más engendrada, para la mía sin fuente de consumo!
Yo creía hasta ahora que todas las cosas del universo eran, inevitablemente, padres o hijos. Pero he aquí que mi dolor de hoy no es padre ni hijo. Le falta espalda para anochecer, tanto como le sobra pecho para amanecer y si lo pusiesen en la estancia luminosa, no echaría sombra. Hoy sufro suceda lo que suceda. Hoy sufro solamente.

Uno no debería escuchar esto si se está vivo

nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez
nopuedoverelgranpez

no puedo, no puedo.

Sueño de una noche de verano.

Olvidemos que morfeo se olvidó de mi para siempre
Y finjamos que el sueño cae como el polvo mágico de las estrellas.
Finjamos que dormir es acto sencillo, meramente voluntario.
Finjamos que dormir es solo cerrar los ojos.
Y abrirlos otra vez.
Finjamos que mis noches son mentiras para no temerles tanto.
Finjamos que noche no significa nada que solo existe el día, que no existe el sueño.
Finjamos que no existo yo
Y se acabó el asunto.